У каждого мужчины есть своя femme fatale...

У каждого мужчины есть своя femme fatale. Манкая как звездная пыль. Острая и пьянящая как пузырьки Moët в новогоднюю ночь.

Это лавина. Она не появляется, она обрушивается, сметая всё на своём пути: все привычные устои, все представления о самом себе, представления о женщинах. Она - темный антагонист всех возможных правил. Тот самый уровень, который никак не пройти. Эверест.

И ведь есть с десяток других - с красивыми лицами, правильными носами, покладистым характером и слаженной карьерой. Но только с ней чувствуешь себя мальчишкой даже в пятьдесят, богом, мудрецом, познавшим жизнь и одновременно полным идиотом. Только с ней чувствуешь себя живым.

Господи боже, этой женщине нужна война, чтоб узнать себя! Ей нужно море, только не на пляже, а на пиратском корабле. Какие-то дешевые автобусы в какой-то забытой богом стране. Не сны, не аллегории. Она ступает туда, куда ты даже смотреть боялся: мёртвые города, пирамиды, преступники, дети-аутисты, дешёвые больницы, напоить раненых, накормить бедных. Она не хочет исследовать мир из скважины макбука и варить борщи, а если и так- то потягивая старика Хэма, глядя на розовый балийский закат. Всё. Она не здесь. Она- вне правил.

И вот она смотрит т в глаза своей дикой поволокой, и ей плевать ,сколько ты заработал за месяц, купил ли новое авто, надевал ли эту рубашку, с кем спал, что пил, и спрашивает: “А зачем тебе вообще это? Что ты чувствовал? Что видел во сне?”.

И медленно чувствуешь, как лавина обрушивается…

Ксения Фрида